Passa o tempo ou o tempo que passe,
sua voz na escuridão perdida,
vacila na mente a mesma ferida,
incorpora o estado de má-criação.

Passa o tempo ou o tempo em impasse,
na mente a semente da traição.
No corpo o gosto daquele contato.
Na fúria o beijo da perdição.

E passa o tempo...
Na angústia revela o dom de querer,
aquele ingrato momento sem tempo marcado
para todo o sempre em acontecer.

Autora: Maria Inês Simões

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